El currículo del pintor y escultor Antonio Eslava resulta tan extenso como su obra, pero se puede resumir en que nació en Pamplona en 1936, estudió Bellas Artes en Madrid, prosiguió su formación en Florencia y terminó en Roma. Ha recibido diferentes premios y ha expuesto en galerías de Europa, América o Japón, pero también ha tenido tiempo de acercarse con su pincel a Sanfermin. En 1988 publicó “El encierro”, un poema gráfico que se adentra en los orígenes de ese espectáculo mediante grabados y xilografías. El artista navarro cree que sólo el hombre puede asumir semejante riesgo porque sí, de una forma gratuita, y apunta a lo siniestro, como situación límite de la belleza, para justificar el hecho de que una multitud arriesgue cada mañana el pellejo delante de seis animales con cuernos.



-Le propongo una tópica definición: el encierro es la manifestación más rotunda de la fiesta. ¿Qué me dice?

-Yo creo que el encierro es rotundo en sí mismo. Es un ejercicio de velocidad e inteligencia en el que no va implícito que muera ni el toro ni nadie. Es el riesgo personal.



-¿Y qué le parece lo más rotundo?

A un amigo mío, antropólogo en una universidad de California, lo que más le quitaba el habla, lo que más le sofocaba, era el ruido de las pezuñas de los toros, esa sensación de peligro inminente y avasallador. Sentir el resoplido de cerca no se olvida.



-¿Quién es más artista, el que corre, el que mira desde el vallado o el toro?

-El que corre, sin duda, el que arriesga y el que usa su inteligencia, sus capacidades, sus reflejos. Los demás sólo tenemos el escalofrío.



-¿Y en ese reparto de papeles, cuál le corresponde al que tira del rabo al toro o le cita por detrás?

-A ese ya le ha adjudicado el público su papel, es el “pata”, el que fastidia la fiesta, al que hay que retirar, es como tirar el pastel de bodas contra el suelo.



-¿Podemos encontrar algún efecto curativo para la mente en el encierro?

-El hombre necesita sumergirse en un mundo mágico e irracional para salir refrescado y renovado, y ese es el gran efecto del encierro. Es una catarsis, pero a lo bestia.



-Dejemos el encierro y sigamos con la fiesta. Dicen que en Sanfermin hay mucho artista oculto por las calles. ¿Ha descubierto alguno?

-La calle da para poco y para sacar algún contexto artístico hay que hacer un distanciamiento de la fiesta. No se puede pensar si estás involucrado, tienes que salir del baile para ver cómo bailan.



-¿Son estos días los más indicados para recibir la visita de la musa o mejor lo dejamos para otro momento?

-Yo creo que no es el mejor momento, son días para disfrutarlos y para sumergirse en un mundo irracional, para vivir la vida. Luego ya vendrán las conclusiones artísticas.



-Parte de su obra refleja su pasión por los colores, ¿qué colores le fascinan de Sanfermin?

-Me parece muy elegante el blanco y rojo de los primeros días, cuando todavía es impecable y precioso. Es un espectáculo ciudadano que no se da en ningún lado. Y el de la arena de la plaza, que cuando la ves, casi no puedes apartar la vista.



-¿Y de los dibujos sanfermineros de Kukuxumusu, qué podemos decir: que son arte, que son una farsa o que son ambas cosas a la vez?

-Creo que es un lenguaje, un lenguaje que se ha universalizado mucho porque es simple, pero también tiene arte, el arte de un lenguaje bien usado.



-Para terminar, una última definición: ¿Sanfermin es una expresión de entusiasmo social, una gran locura, una aberración colectiva o un acto cultural llevado al extremo?

-Es una fiesta extraordinaria como expresión de un pueblo. Eso sí, con una parte oculta que es dura, que es sucia, corrosiva, cansada, y también cara.